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        雨，像无形的丝线，从夜空一针一针缝下来，把整座城市缝进一张Sh漉漉的灰sE幕布里。

        霓虹在水洼里溶开，像梦里晕散的水彩。天桥安静横在半空，桥中央，一位老人独坐长椅，灰sE的大衣被雨打Sh，垂坠在消瘦的肩。

        他低着头，双手捂着一部老旧的翻盖手机——屏幕很小，却亮得专注。他正在看一段视频：秋天的田野上，一个背着小书包的孩子转身，隔着金sE的风对着镜头用力挥手。

        他的目光被牢牢x1住，嘴角悄悄弯起。

        雨珠顺着他的鬓角滑落，他并未察觉；x口忽然轻轻一紧，那颗心像一只扑腾已久的鸟，终于停在了掌心。但屏幕上的画面仍在换，他的目光也仍在追随，仿佛疼痛与凉意，都只是背景音。

        桥下的面馆里，腾着汤雾的热气。靠窗的位置，一个戴连帽衫的年轻人正拿着手机，耳机里是喧嚣的音乐。他搅着碗里的面，却从未看过窗外一眼。偶尔，他咧嘴笑——那光从屏幕里照上来，b整间面馆的灯还亮。

        忽然，街角响起一声惊叫：“有人倒在桥上！”

        几双眼睛迟疑地看向窗外，又慢慢低回去。年轻人也随意地瞥了一眼——雨雾中，被路灯染成淡h的，是一个熟悉的背影，Sh重的灰大衣，微微弯曲的肩线。那是他父亲。

        他愣了两秒，被雨声切断了思绪。几个人正跑向长椅，呼喊声在水声里摇散。年轻人r0u了r0u眼，然而下一刻，他低下头，拇指轻轻一扫——

        一段新的短视频流畅地播放出来：有人趴在桌上，笑得满脸通红；屏幕的光再次托起了他的脸，把外面的世界隔在冰凉的玻璃另一侧。

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