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        我噗嗤笑出来，手却因为笑的余波差点又失衡。她敲了敲桌面，我立刻收敛，继续搅拌。糖粒一道一道融进蛋糊，颜sE从慌张的白转成放心的淡象牙。

        「别乱改配方。」她把切好的N油丁倒进面粉里，刀子乾脆地切拌，像把小山逐块推平，「创意是在会的人手上才叫创意。」

        「我知道。」我想起昨晚那盘焦黑的「创意」。

        「不，你不知道。」她平静地补了一句。

        这种直白让人容易生气，但我没有。我忽然意识到：她的话在斩，是为了替你保留下一步。刀很利，可是摆在砧板上的，是你想留下来的东西。

        我们最後决定做一种简单的司康。成形的面团躺在烤盘上，像一排未命名的小行星。b企谷把烤箱调好温度，明明表面一副「我只是路过」的样子，动作却不拖泥带水。倒数计时的哔哔声响起，教室像被塞进一颗小心脏。

        等待的时间很奇怪，像在考验某种信任。h油的香味一点一点鼓起来，像在桌面底下慢慢鼓掌。她端起茶壶，给三个杯子里各倒了一半，水声清清脆脆。她的侧脸在蒸汽里淡一层，显得更冷也更柔软。

        「昨天你说我努力了，」她突然开口，「努力不是请求赦免的筹码，不是拿出来让人不批评你的理由。」

        我握着杯耳，手指发热。「我不是要免罪。」我盯着茶面上的一圈油亮光斑，「我只是想有一天说我真的尽力，而且这次有用。」

        她看了我一会儿，没有再说什麽，像是把这句话暂时存档。

        烤箱叮的一声。b企谷戴上隔热手套，开门的热浪扑面，像温吞吞的掌声。我们把烤盘一起抬到台面。它们鼓起来了，不完美，有一颗边缘裂得像语病，但整T并不丢脸。

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